June 24th, 2006

  • asmx

(no subject)

Пойдем по роще по березовой
Пройдем, а где пройдем
Там закопают
Земля сырая, она знает...
Она дело свое знает.

А сколько лет, а сколько зим,
А сколько верст прошло
Да и не важно...
Лишь грусть за то, что делал
И не делал, сколько ел
И сколько гадил.

А лунный свет походкой бледной
И до самого рассвета
Где стрелки бьются за стеклом
А шестеренки замерзают...
Где черви бьются под крестом;
Спроси у Вени - он-то знает...

Постельное белье там выдают,
У проводницы будет водка.
Стакан граненый и на закусь пол лимона
Присыпят солью, крышку гроба -
Черноземом...

И стрелки стали, черви сыты,
Баба с воза. Нас там ждут.
Там все готово...
Юкико

Дорогие участники (и читатели) сообщества!:)

Если вы еще живы, отзовитесь, пожалуйста!:)
Я наткнулась на один хороший флеш-моб и предлагаю проделать тут нечто подобное. Но условия ставлю другие.
Если у вас есть любимое стихотворение (как вариант - текст песни), то напишите его в сообщество. Это стихотворение может быть одним из любимых, очень понравившимся или же просто первым вспомнившимся. Можно не по памяти:)
Ограничения в рамках правил сообщества: старайтесь избегать нецензурных выражений, пишите название и автора (если знаете) в теме, собственные мысли по поводу стихотворения - в посте. Если цензуре произведение не подвластно, просьба поместить его под кат, как и стихи большого объема (а вдруг?).
Очень прошу вас откликнуться:)

Спасибо за внимание,
Администрация

автор - Я. название - *** __ ф-шбом!!

Гранатный сок
Рассеян по кусту
Измёрзшейся
Обглоданной рябины.

Мальчишка взмок-
Достать невмоготу
Холодных бус
Для маленькой кузины.




написано в читалке в жутком нежелании делать домашку по инглишу.....рябинка куда приятней..
шум

Юнна Мориц

Та ведь боль еще и болью не была,
Так... сквозь сердце пролетевшая стрела,
Та стрела еще стрелою не была,
Так... тупая, бесталанная игла,
Та игла еще иглою не была,
Так... мифический дежурный клюв орла.
Жаль, что я от этой боли умерла.
Ведь потом, когда воскресла, путь нашла, -
Белый ветер мне шепнул из-за угла,
Снег, морозом раскаленный добела,
Волны сизого оконного стекла,
Корни темного дубового стола, -
Стали бить они во все колокола:
"Та ведь боль еще и болью не была,
Так... любовь ножом по горлу провела".
шум

Юнна Мориц

ЮННА МОРИЦ
Пишите для себя – как пишут дети,
Как дети для себя рисуют звуки,
Не думая о том, что есть на свете
Хрестоматийно творческие муки.
Пишите для себя – как бред любови,
Как поцелуи пишут и объятья,
Не думая о том, что наготове
Станок печатный должен быть в кровати,
Читающий народ и славы трубы,
И, уж конечно, пресса мировая…
Пишите для себя – как пишут губы,
Самозабвенно строки повторяя.
Пишите для себя – как пишут втайне,
Где не растут ничьи глаза и уши.
Пишите для себя – как пишут крайне
Ранимые и трепетные души.
Пишите для себя – как строки эти,
В которых ни малейшего подлога.
Пишите для себя – как пишут дети,
Как пишут эти почтальоны Бога.
шум

Юнна Мориц

Камень ласковый в ладони
я держала,засыпая.
Не топили.С неба лили,
окна чёрные купая.
С этим камешком проснулась
я на солнечном просторе,
лодки плыли посерёдке,
а вокруг ходило море,
волны голые ходили,
свет гулял за облаками...
Боже,боже, для чего же
разбудили - в череп ломом,
благодать разворотили,
превратили сердце в камень?